Bah Art » Crônicas

Uma Corrida delicada

ednerpizarro — Fri, 13 Jun 2008 22:41:00 +0000

Eu dirigia distraído quando o passageiro fez sinal. Parei por instinto, nem sequer analisei a figura do homem que me atacava. Não costumo recusar corrida, mas, depois que parei, pensei que seria melhor que tivesse seguido em frente. Além de mal vestido, o sujeito estava sujo, barba por fazer. Duvidei até que tivesse dinheiro para me pagar a corrida.
Ele entrou apressado. Pediu que tocasse rápido para uma vila próxima dali, um lugar barra-pesada, onde taxistas costumam não entrar. Senti o drama. O que lhe dava certo crédito era o fato de estar carregando algumas sacolas de supermercado. Alguém que fosse assaltar um táxi não estaria com aquela carga.
Assim que acomodou as sacolas no chão, o homem me mostrou seus pulsos. Fez questão que eu visse os machucados deixados pelas algemas. Eram cortes cicatrizados, marcas feias, de quem deve ter resistido à prisão. Disse que já havia sido preso várias vezes. Falou que é ladrão e que não tinha problemas em falar, mas não aceita ser perseguido por algo que não fez.
Ele contou que estava no mercado fazendo compras e notou que o segurança do estabelecimento o estava seguindo – por causa da sua aparência, de certo, pensavam que ia roubar alguma coisa. Meu passageiro, então, disse que esperou um vacilo do segurança e lhe aplicou um soco na cara. O homem caiu nocauteado.
No burburinho que se seguiu, fez questão de pagar as compras para uma caixa apavorada. Divertido, contou que a menina tremia tanto que mal conseguia digitar os valores dos produtos. Para sua sorte, meu táxi apareceu antes da viatura da polícia.
Levei-o até a tal vila. Ele ainda exigiu que eu subisse um beco estreito, até onde o táxi cabia. Mostrou-me o barraco em que mora, no alto do beco. Disse que poderia procurá-lo caso tivesse algum problema naquela vila. Agradeci comovido.
Depois de me pagar, puxou um cigarro que trazia atrás da orelha, acendeu-o e se foi com suas compras. Somente então consegui soltar a respiração.

Por Mauro Castro

Tipos de Passageiros

ednerpizarro — Wed, 06 Feb 2008 05:01:00 +0000

O atrasado. O passageiro atrasado chega ao ponto correndo, olhando para o relógio. Logo que embarca, faz questão de ressaltar que está muito atrasado (caso o taxista não tenha notado). Ele costuma dar sugestões na forma de dirigir:
- Vá pela direita, vá pela esquerda, olhe aquele caminhão lá na frente, vá pra outra pista.
Costuma fazer comentários do tipo:
- Esse teu motorzinho é mil cilindradas?
Mesmo que o taxista corra, fure sinais, pule canteiros, o passageiro atrasado não costuma ter tempo para dar gorjetas.
O desconfiado. Taxistas, em geral, têm péssima reputação. Muitos passageiros, por exemplo, fazem questão de dar o itinerário – o desconfiado sempre acha que o taxista fará turismo com ele. Alguns desconfiados chegam a conferir o lacre do Inmetro no taxímetro. Tem também os que perguntam se o táxi usa gás, se não tem perigo de explodir.
O estressado. Esse tipo de passageiro nem te cumprimenta, já entra no táxi reclamando do clima. O estressado, mesmo não estando ao volante, costuma xingar os outros motoristas – caso o taxista receba uma fechada, o próprio estressado taca a mão na buzina. Baixa o quebra-sol, regula o banco, abre e fecha a janela. Esse tipo de passageiro precisa de movimento. Taxistas calmos os deixam ainda mais estressados.
O confidente. Muitos passageiros sentem-se à vontade para desabafar com taxistas. Há muitos anos, um homem embarcou angustiadíssimo em meu táxi. Precisava contar a alguém o que estava se passando com ele. Tinha saído de uma clínica, na qual sua cunhada havia feito um aborto. Os dois haviam tido um caso e ela engravidara. Depois de anos de casado, não conseguia ter filhos com sua mulher, mas tivera que pedir à cunhada que abortasse.
O fato de falar com uma pessoa que, provavelmente, jamais veria de novo na vida, ajudou-o a desabafar. Dia desses, ele embarcou no meu táxi. Não lembrou de mim. Eu preferi não falar nada. Até porque ele estava em um papo animado com o filho.

Por Mauro Castro

Um punhado de caos

ednerpizarro — Thu, 31 Jan 2008 23:43:00 +0000

Eu e Taís chegamos naquele hotel no final da tarde. Caminhamos em ruas desertas de uma cidade com ares de metrópole da qual não sabíamos o nome. Não se ouvia nenhum alvoroço de expectativa pela virada de ano. Os poucos transeuntes que eram vistos não tinham nos rostos esperança alguma . Avistei também, para mais estranheza, três out doors com letras enormes a pergunta: “Quem Você é?” Que tipo de campanha publicitária seria aquela? Muito mais estranhas eram as inúmeras construções inacabadas, ruas que saíam em matagais, postes derrubados, carros encostados de qualquer maneira, tudo emoldurado em um céu vermelho adornado com uma lua grande, branca e opaca. De certa maneira até sinistra.

A fachada do hotel enganava . Ao entrarmos percebemos o caos. Atrás do balcão encardido pelos anos, um homem velho de um olho só.

- Há quartos?- Perguntei.
- Sabia que o senhor viria. Essa é tua esposa?
- Sim. Como sabia que viríamos se nunca estivemos aqui?- Perguntei levemente surpreendido pois de surpresas aquele dia estava já cheio.

- Não pagará nada hoje.
- Miguel? Dá alguma coisa pro homem.- Sugeriu Taís.
- Não mocinha- Disse o velho- Como ele vai pagar por algo que é dele?
- Que?- Eu espantado- Tá de brincadeira…Olha, me diz aí: Que cidade é essa?

O velho virou-se de costas, apanhou uma chave numerada.

- Quarto quarenta e seis. Quarto andar, é óbvio.- Abriu um sorriso de poucos dentes.

No elevador velho e enferrujado, tive uma sensação de familiaridade. Com as ruas, o caos , a cidade, o céu, a lua, o hotel. A porta do elevador demorou a fechar. Observei Taís. Seu um e cinqüenta e cinco, seu charme de Lolita. Pequenina mas mulher feita. Me deixava doido. Como se ali percebesse sua beleza pela primeira vez. Veio então outra sensação estanha: Não lembrava do nosso casamento, nem lembranças de momentos bons ou ruins que teríamos passado.

Quente demais dentro do elevador. Ao sentir uma mudança brusca na intensidade do fervo, o elevador começou a subir lento. Abracei Taís. Um e oitenta contra um e cinqüenta e cinco. A envolvi com meus braços longos e magros e como de costume, a levantei para que ficasse a minha altura. Passeei com a palma da mão pela perna tatuada dela. Eu estava com vontade de entrar nela à medida que o calor aumentava. Censurou-me. Ignorei. Coloquei-a no chão e fiz com que ela virasse de costas contra a parede. Desci minha mão direita pelos seios dela até o delta de delícias profundamente escondidas. Misturamos nosso suor, meu nariz escondido entre os seus cabelos, logo mordiscava sua nuca com os olhos fechados. Ela expulsou minha mão de lá. Ardíamos em febre.

- Te agüente!!! –Advertiu e me empurrou.

As portas se abriram e estávamos no quarto andar. Agarrei Taís pela mão, caminhamos rápido naquele corredor onde todas as portas encontravam-se abertas. Em cada porta um rosto familiar que nunca havia visto. Todas aqueles acontecimentos insólitos não importavam naquela hora. Eu queria apenas parar de sentir calor. Abri a porta do quarto, Taís caiu na cama.

- Tem que ser agora? E essas coisas todas acontecendo? Tu não vai fazer nada? A culpa é tua!! Onde estamos?
- Não sei meu bem. Não agüento esse calor, esse desejo.
- As placas… é isso!
- Que?- Perguntei tirando a roupa.

Ela foi até a janela.

- Os carros não têm placas.- Descobriu estarrecida.

Cheguei por trás dela, fui tirando sua blusa.

- Te quero agora! Agora!

Quando nus, o mais assombroso: Atravessei Taís. Como se ela fosse um fantasma, uma ilusão. Nos encarávamos despidos e paralisados.

- Meu deus o que está havendo aqui? Que inferno é esse? A culpa é toda tua!!!- Desesperou-se ela.
- Culpa do que?
-Tu sabe como a gente veio parar aqui?
- Não lembro… Não lembro nem do nosso casamento.
- Não lembro de ter casado contigo!
- Que? Ta doida é?

Ela tentou um tapa, sua mão passou através de meu rosto. Logo vi seu lindo corpo nu cada vez mais transparente até desaparecer por completo. A sensação de solidão mais medonha já sentida. Da janela todos aqueles prédios inacabados desabando. Caíam pedaços de parede, esfacelavam-se no chão, agônico ver a cena de maneira lenta. Como se algo meu estivesse ali. Não sabia dizer o que. As ruas invadidas pela poeira, as árvores e os postes caídos e tortos eram encobertos aos poucos.

Saí correndo pelo corredor, usei a escada, tinha pressa. Ao chegar na recepção o velho no mesmo lugar, atrás daquele balcão encardido. A poeira entrava pela porta da frente.

- O que está havendo aqui? –Perguntei.
- Está tudo desabando. Você devia imaginar que isso aconteceria um dia.
- Como? Como poderia saber?
- Por que isso tudo é seu. Você construiu. Isso tudo é você.

A poeira tomou conta de todo o recinto. Saí, parecia uma tempestade de areia. Foi aliviando, até sobrar apenas out doors. Olhando para o céu parecia neve. Caíam papéis, folhas de variados tamanhos com milhares de palavras. E foi tudo o que restou. Palavras e a pergunta dos Out doors.
Abri os olhos. O sol grande de verão queimava minha pele com os raios que entravam pela janela aberta. Suava e ardia em febre. Ao levantar-me observei os quadros com desenhos que não terminei. Pinceis no chão, a tinta seca na aquarela. Inúmeras folhas com histórias sem fim. E um desejo intenso. Uma chama que não apagava. Consumia-me. Devorava-me. E continua queimando.

Por Maikel de Abreu

Sexo, drogas e vinho tinto

ednerpizarro — Thu, 31 Jan 2008 04:45:00 +0000

Minha passageira era uma loira linda, elegante e muito cheirosa. Sua exuberante figura destoava do lugar onde embarcou em meu táxi: uma vila humilde da periferia.
Minhas suspeitas logo se confirmaram. Assim que deu o destino (um hotel de luxo da capital), a garota pegou o telefone e falou com alguém que parecia sua chefe. Disse que havia pego o “produto” exigido pelo cliente e que já estava a caminho do hotel.
Com naturalidade, ela contou-me que seu sonho era ir para a Espanha, onde garotas de programa brasileiras ganham muito bem. O problema é que, lá, teria que comprar o coquetel anti-HIV, que no Brasil recebe de graça.
Deixei-a na porta do belo hotel, onde entrou altiva qual uma rainha. É bom que seu cliente use preservativos de boa qualidade.
Em outra corrida, minha passageira era o quadro da dor. Tinha a cara amarrotada, cabelo pixaim desgrenhado, roupa suja e desalinhada. Trazia no braço uma espécie de trouxa. Se eu não estivesse parado no sinal, preso entre outros carros, certamente, teria fugido dela.
Contou que tinha passado a noite em um motel vagabundo. Seu “cliente”, depois de entornar uma garrafa de vinho tinto barato, caiu duro feito uma pedra. Ela, então, fez a limpa no cara. Pegou até as roupas do coitado. Nem o motel ela perdoou: a trouxa incluía toalhas, sabonetes, papel higiênico e até um travesseiro.
Deixei-a no Parque Maurício Sirotsky, onde mora com outros indigentes. Disse que deixaria a trouxa com seu companheiro, que, segundo ela, conseguiria umas boas pedras de crack com aquilo tudo. Ela ficaria só com a carteira do dinheiro. Seu plano era ir para o centro da cidade “baixar as prateleiras da Loja Marisa”.
Duas passageiras perigosas. Corridas que eu não gostaria de ter feito, mas que servem como um aviso aos navegantes: a busca pelo prazer tem lá seus riscos.

Por Mauro Castro

A FANTÁSTICA FÁBRICA DE CHOCOLATE – Capítulo 4 – Ah, cês querem roque? – Parte VI

ednerpizarro — Tue, 22 Jan 2008 22:27:00 +0000

Ou o advento dos tributos. Pra ocupar datas vazias, homenagear cultuados artistas mortos (ou não) ou apenas se divertir tocando as músicas prediletas, a gente inventou essa modalidade de evento. Geralmente no aniversário de algum herói do ronquerol. Quando morria alguém também era tiro-e-queda: a gente tributava logo em seguida. Por exemplo, na semana da morte do nosso papa junkie William S. Burroughs, quando armamos o William Burroughs Last Words, uma homenagem sincera com show de bandas, performances literárias, exposição e venda de livros e drogas. Ou no mês do suicídio (esse sim, tiro-e-queda) do último mártir do roquenrol Kurt Cobain, um acontecimento que abalou toda uma geração que acreditava na indissociação do rock e da camisa de flanela. A figura central nessa história dos tributos era o Tavares. Alcoólatra byroniano, com um estilo de tocar que sintetizava John Lennon e Paulinho da Viola – ainda que totalmente desafinado quando muito bêbado ou sóbrio demais – o Tavares tirava tudo de ouvido, na hora, sem frescuras, sem nem mesmo ouvir.

Kurt Cobain foi deste prum Nirvana melhor?

Chama o Tavares.

Um bando de saudosistas ligeiramente góticos e bichas morre de saudades dos Smiths, Echo, Cure ou qualquer merda dos anos 80?

Call Tavares.

30 anos de Sgt. Peppers?

Ô Tavares, cê não tá a fim de?

Ano que vem tem Álbum Branco?

Já combinei com o Tavares.

Ou ainda uma história clássica envolvendo este sincero narrador: é sobre um show que não houve. Episódio sinistro. Envolve também uma banda de Santa Catarina que eu não lembro o nome. Os caras ligaram de Floripa querendo uma data pra se apresentar. Expliquei as condições e eles reservaram uma quarta. Pensei que era conversa furada e que eles nunca se abalariam lá de Floripa pra tocar em Porto Alegre numa quarta. Uns quinze dias antes da tal quarta chega pelo correio uma caixa contendo centenas de cartazes da banda. Uns cartazes de xerox em folha A3 com o nome que eu não lembro, uma foto da ponte de Florianópolis e um espaço em branco pra preencher à mão com data, horário e local do show. Um pincel atômico vermelho estava incluído no pacote. Daí lembrei de uma vaga conversa telefônica, alguma coisa sobre a gente colar os cartazes, e eu dizendo claro, sem problemas, me lembrava dizendo convicto, afinal, eles nunca se abalariam de Floripa pra tocar em Porto Alegre numa quarta. Por via das dúvidas, na fatídica quarta, convoquei o Vilson e ele prontamente montou o PA e ficamos à espera da banda de Floripa. Tomei o cuidado de esconder a pilha de cartazes que não tinham sido colados, muitos, quer dizer, TODOS, camuflados em meio ao caos da salinha dos fundos. A menos que eles tivessem algum parente ou amigo na cidade, ninguém em Porto Alegre sabia do show. Como de praxe, a passagem de som foi marcada pras cinco da tarde. Esperamos até as oito. Nada. Decidi fechar o bar e ir pra casa: show cancelado. O Vilson desmontou a aparelhagem, apaguei as luzes e na hora de trancar o portão pra ir embora, estaciona um carro cheio de gente e instrumentos e amplificadores.

A gente tá procurando uma vaga pra estacionar já faz quase uma hora. Diz o motorista.

Olha, sinto muito, mas o show foi cancelado. Tão pensado o quê? Se cumpre horários aqui.

Mas a gente veio dirigindo lá de Floripa com todo o nosso equipamento, vocês não podem cancelar o show desse

Podemos sim. Tchau.

Fechei o portão e subi a Barros Cassal pra pegar o ônibus. Os caras ficaram ali parados, entre perplexos e putos da vida, sem acreditar no que tinham acabado de ouvir. Não sei como um deles não desceu do carro e me rachou os cornos com uma guitarrada, o mínimo a se esperar diante de tamanha filhadaputice. É que na hora eu só pensava nuns filmes pra devolver na locadora. Dei no pé. Mas a consciência pesou. Uma barra. Puta remorso por tamanha sacanagem com os caras. Porra, eles tinham se abalado lá de Floripa pra tocar numa quarta em Porto Alegre, isso não se faz! Naquela noite, revirando na cama, penei a insônia dos injustos. Tempos depois apaguei o episódio da memória, com remorso e nome da banda junto. Já a banda, tenho certeza que lembra direitinho de tudo o que rolou, meu nome e fisionomia inclusos. Algum guitarrista à espreita numa esquina qualquer da Ilha, pronto pra me rachar os cornos com uma guitarrada, enquanto eu passeio lindo, leve e solto de bermuda e havaianas em pleno feriadão.

Por Léo Felipe

Enquanto não abre o sinal

ednerpizarro — Fri, 18 Jan 2008 20:18:00 +0000

Câmbio no ponto morto, para economizar embreagem. Trinta segundos, nem isso, para pensar em alguma coisa.
Um volumezinho no som – a passageira também parece gostar de Marisa Monte. Aliás, minha passageira, depois de comunicar o destino da corrida, abriu um livro que parece não estar lendo – conheço um cara que sempre que embarca em um táxi abre um jornal apenas para evitar que o taxista puxe assunto. De qualquer forma, hoje, também não estou a fim de conversa. Melhor assim.
No carro à minha direita, a motorista aproveita os vinte segundos restantes para conferir o visual. Não parece contente: prende o cabelo com as mãos, vira o rosto, olha melhor, solta o cabelo, chega mais perto do retrovisor. Deixa pra lá.
No carro à minha esquerda, um senhor de meia-idade parece fazer um tipo de alongamento para o pescoço. Uma moça ao seu lado fala freneticamente, mas o tiozão não parece preocupado. Segue com os olhos fechados, balançando a cabeça como se o pescoço estivesse desconjuntado. Cada carro, um universo particular.
No meu táxi a passageira fechou o livro. Está vivamente interessada nos malabarismos que um garoto improvisa com quatro limões. Faltando menos de dez segundos, o menino dá por encerrado o show e passa a circular entre os carros com a mão estendida. Minha passageira, então, volta depressa ao seu livro para evitar os olhos do menino pidão. Ela não pretende pagar pelo espetáculo.
As motos vão se acumulando entre os automóveis. Um motoboy mais afoito quase atropela uma menina que distribuía panfletos. Bate-boca. Menos de cinco segundos para abrir, engato a primeira marcha.
O sinal abre e a loucura recomeça. Não consegui pensar em nada para escrever.

Por Mauro Castro

A FANTÁSTICA FÁBRICA DE CHOCOLATE – Capítulo 4 – Ah, cês querem roque? – Parte V

ednerpizarro — Wed, 16 Jan 2008 22:22:00 +0000

Ou o show da Psicopompos. Uma data especial, aniversário de uns poucos anos. Eles tinham uma música que chamava Garagem Hermética e dizia no refrão algo como “beber e cheirar no corredor”. A música virou tipo um hino interno e resolvemos convidar a Psicopompos pra fazer esse show especial, o bar superdecorado pra ocasião, centenas de balões dependurados sobre as portas e espalhados pelo chão, os balões espalhados pelo chão estourando durante o show e enlouquecendo os músicos da Psicopompos, banda poética, intimista e até meio chata como dá pra imaginar só pelo nome psicopomposo.

Ou o show da Luciana Pestana, uma roqueira folka de voz grave e feiúra tipo Janis Joplin que, terminada a apresentação fracassada com pouquíssimos pagantes, pega seu violão, diz só vou comprar cigarro e dá no pé sem pagar o aluguel do PA.

Ou o show da Space Rave em que o Edu, vocalista, guitarrista e compositor que nos próximos dez (quinze?) anos ainda montaria as bandas Hip Horse, Musical Spectro, Undisco Bones, The Clones, Celophanes, Planondas, Dirty, Autobahn e sabe-se lá quantas mais, o incansável, merecia uma medalha de honra ao mérito under, o Edu resolve colocar pólvora na frente do palco pra queimar em efeito noise-pirotécnico, no auge de um solo explosivo. Quando a coisa explode, explosão mixuruca, quase um peido, um fumacê medonho toma conta do ambiente com um fedor de enxofre ou qualquer outra coisa diabolicamente fedorenta. Toda a platéia se vira de costas instantaneamente e sai em direção à rua, mão no rosto tapando nariz e boca, tosse, tosse, tosse. E m seguida, a própria banda foge também, sufocada.

Ou o show da Brigitte Bardot, a banda do Ricardo e do Marcos, o Ricardo de vestido longo da avó tocando uma guitarra completamente desafinada. O Marcos desce da bateria cuspindo palavrões e atira as baquetas no Ricardo.

Ou o show da Mais Umas Coisas (outra banda do Ricardo e do Marcos), o Ricardo saindo do palco bem no meio de uma música, sem razão aparente, louco de qualquer coisa ou várias, arrastando nos pés um emaranhado de cabos de instrumentos e microfones, fios e pedais. O Vilson indo atrás dele puto da cara pra cobrar o prejuízo. O Marcos roendo as baquetas de ódio depois de uma cusparada de palavrões.

Ou o show da Benedyct, outra banda do Marcos. Ele me diz:

Corta o som que nós já vamos começar.

E eu esqueço completamente e quando termina a primeira música do show todo mundo escuta de fundo o som mecânico que não tinha parado de tocar, quer dizer, todo mundo menos eu, que chapado demais não escutava nada, a não ser uma música interna que tocava dentro de mim lá-lá-ri-lá e o Marcos larga a bateria, sai do palco e me fustiga com um olhar de fúria extrema muito cuspe verbal.

Ou um outro show dessa mesma Benedyct. A vocalista, a Gaby, dá três pulinhos performáticos pra trás e cai por cima da bateria, e do Marcos.

Ou outra envolvendo o Marcos, só que dessa vez num show da banda Qual?. Por alguma razão (grana ou trago, decerto), o Marcos se desentende com um dos caras da banda e lá pelas tantas, no furor da discussão, saca um tubo de gás lacrimogêneo (o Marcos era meio extremado, se é que isso existe) e lava a cara do cara com aquele jato corrosivo, borrifando o infeliz como quem extermina uma barata no canto da cozinha. O troço quase deixou o cara cego, o rosto queimado, uns pedaços de pele despregados da carne e balançando pra baixo. No final da noite o cara que quase perdeu a cara foi visto sentado no meio-fio, rindo e chorando ao mesmo tempo, chapado até os ossos de gás lacrimogêneo. Na semana seguinte foi preciso o Fabriano intervir e dissuadir a figura de nos meter um processo por dano físico e moral, o qual (Qual?) perderíamos na certa.

Ou a brincadeira de amigos premiando amigos: o Garagito, troféu de nome simpático de tão simplório constituído de uma boneca Susy de atacadão do centro, fixada num pedestal de gesso e colorida por imersão. Low budget tosco de gaulês com inclinações artísticas. O Garagito premiou, de 93 a 2000, alguns dos mais obstinados roqueiros da cidade (a escolha da categoria principal, a de melhor banda, ilustra bem a preferência dos garageiros: Graforréia e Ultramen levaram três Garagitos cada, no ano em que não foram premiadas foi a vez do meteórico Júpiter Maçã levar o seu).

(continua)

Por Léo Felipe

A FANTÁSTICA FÁBRICA DE CHOCOLATE – Capítulo 4 – Ah, cês querem roque? – Parte IV

ednerpizarro — Tue, 15 Jan 2008 20:54:00 +0000

Shows inesquecíveis que pouca gente lembra, dispersos nessa coisa enganosa chamada memória, meleca super seletiva de imagens, sons e cheiros, sabão escorregadio que pra ser agarrado tem que se moldar no formato da mão.

Lembranças tópicas de eventos superespecíficos.

Por exemplo, o solo do Frank Jorge no show do Frank & Plato no festival Monterey Popstock durante aquela música: “Rod Stewart é amigo do Roger McGuinn”. A guitarra tremendo, rangendo, zunindo, vibrando e absorvendo a atenção da platéia delirante como a flauta que hipnotiza a serpente mais pelo movimento que pelo som que produz.

Ou a testa postiça de Frankenstein feita de espuma que o Chico Machado usava nas apresentações dos Omstrons e as luzinhas e engenhocas eletroacústicas e brilhantes que deixavam o show com um jeitão de performance multimídia de puteiro do interior e os acordes dissonantes que não saíam de cinco mil alto-falantes mais dos seis que compunham o PA do Vilson.

Ou o show da Experience, power trio com a legendária dupla Mitch Marini e Schneider, uma parede de amplificadores importados expelindo Jimi Hendrix e Cream a todo o volume, participação especial de Luizinho Louie com seu enorme kit de percussão, o Luizinho quase chorando emocionado em perfeita sintonia com as ondas sonoras que saíam dos potentes amplis importados, batucando em transe toda a parafernália de tambores, pandeiros e sininhos, sem a mínima noção que ninguém ouvia nada porque o Mitch tinha dito que não precisava microfonar a percussão.

Mas tem microfone sobrando. Argumentava o Vilson, durante a passagem de som.

Nã, nã, nã, não precisa. Replicava o Mitch, de cantinho, fazendo um sinal de quem diz não dá nada, enquanto ao fundo o pobre Luizinho, na maior das compenetrações, edificava passo a passo sua complexa traquitana percussiva.

Ou o show da banda Pirâmide, de Santa Catarina, uma cousa assim mezzo progressivo, mezzo Iron Maiden – fase Powerslave – com direito a cenário de esfinges e pirâmides de isopor, palmeiras de plástico e tochas de celofane emoldurando o palco numa recriação patética e totalmente fundo de quintal de algo que só com muito esforço poderíamos chamar de Egito Antigo.

(continua)

Por Léo Felipe

Onde tu estava no dia onze de setembro de dois mil e um?

ednerpizarro — Mon, 14 Jan 2008 21:17:00 +0000

Cláudio via o World trade center em chamas pela televisão. Deu uma tragada no baseado e acordou Jeremias que dormia no sofá.

- Olha ali meu! Acidente nos states!- Disse Cláudio.
- Bah! Que fumacê!!!
- Um avião cara! Deu bem no meio.
- Sério? O piloto tava fumado. Só pode.

Então o segundo avião bateu.

- Olha… Não é acidente não cara! Dois avião no mesmo lugar…beeeeeeeeem capaz.- Disse o incrédulo Jeremias.- Isso é filme do Seagal.
- Olha ali cabeça de pica! Tem dois buraco!
- dá um pega disso, quero curti essa tua trip aí…depois vamo pega uma onda brou, que isso aí é tudo mentira.

************************************

Bar do gringo, no momento da segunda colisão.

- Má que poca duma vergonha! Ficu ali esses vagabundo derubando prédio dos otro. Von pega uma enxada. Von Carpi uns lote!
- Bem feito para os imperialistas- Disse o estudante já embriagado antes de entrar no campus.
- Bem feito che non é teu pai que ta ali. Oia lá as pessoa pegando fogo ó. Vô te bota da churasquera lá atrais pra vê se é bon! Sai do meu bar comunista. Sai agora, fio dum rospo!

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Morro do Gufe. Trinta segundos mais tarde.

- Os loco de turbante são do meu conceito!
- Pode crê mano! Sentaru u dedo nos preiba!
- Coisa daquele mano da rima lá dos árabe.
- Qual?
- O Khaled.
- Khaled?
- Não conhece o lóki? É tipo o tupac deles!

Por Maikel de Abreu

A FANTÁSTICA FÁBRICA DE CHOCOLATE – Capítulo 4 – Ah, cês querem roque? – Parte III

ednerpizarro — Mon, 14 Jan 2008 17:29:00 +0000

O primeiro show aconteceu exatamente uma semana depois da inauguração: Graforréia Xilarmônica. Foi um show barulhento, o PA do Vilson ainda se ajustando à acústica da velha casa. No palco – usando ternos e gravatas completamente demodês, shorts de educação física, chinelos de dedo e óculos escuros do tamanho de morcegos de asas abertas nas caras intencionalmente panacas – Carlo Pianta, Frank Jorge e Alexandre Ograndi comandaram por quase três horas, com a maestria dos grandes, a catarse coletiva que é um bom show de rock. Um calor infernal e os janelões abertos impunemente como se não houvesse vizinhos. Tenho uma cena muito nítida dessa noite, o Carlo suando feito um camelo febril, gotas brotando em cascata da cabeça e dos braços, escorrendo pelos dedos e molhando as cordas da guitarra. O Carlo tocando e chegando perto de uma janela aberta ao lado do palco pra se refrescar. O som amplificado pra todo o bairro ouvir, explodindo pra fora da janela que mais tarde seria lacrada pra sempre com espuma e compensado naval.

A platéia, umas cento e poucas pessoas se acotovelando em frente ao minúsculo palco, era composta por obstinados fãs da banda, virtuais garageiros e diversas figurinhas fáceis do under, os-de-sempre, gente sem nada melhor pra fazer na vida do que sair de segunda a segunda percorrendo a ronda noturna dos bares, galzinhas de vestido tubinho e bota de cano longo, roqueiros tatuados e cheios de couro & estilo, minas de roqueiros tatuados tatuadas e cheias de couro & estilo, grunges de camisa de flanela, poetinhas mal vestidos, nerds de óculo de grau e pulôver azul bebê, mulheres barangas de colã branco decotado, tipos invisíveis com roupas absolutamente ordinárias.

Vendemos toda a cerveja de nosso único freezer.

Graças ao respaldo que a Graforréia tinha com a imprensa local, o show obteve uma ótima divulgação, a custo praticamente zero – apenas uns poucos trocados pros cartazes A3 e pros panfletinhos em xerox, chamados também de felipetas, mosquitos ou flyers: a mídia garageira por excelência. O principal jornal da cidade estampou uma fotografia da banda, destacando o show de estréia na programação de final de semana. Desde cedo estava traçada a nossa trajetória de menina-dos-olhos de segundo caderno.

Depois que a Graforréia tirou o cabaço, os shows continuaram em série. Geralmente às quintas, sextas e sábados, mas também nas segundas, terças ou quartas, conforme a demanda. As principais bandas do guetinho cultural da província, desfilando uma após a outra em nosso pequeno palco. Guitar bands, bandas punk, de rock retrô, de metal, de funk-metal, hardcore, new wave, experimentais, instrumentais, com letras em inglês, bandas de blues, jazz, reggae, bandas-cover, bandas de outros estados, de outros países, de outros planteas, bandas efêmeras e outras como Ultramen, Space Rave, Walverdes e Comunidade Nin-Jitsu, que fizeram seus primeiros shows por lá e seguiram tocando por muito tempo, bandas de dois ensaios, bandas de nenhum ensaio, bandas que terminaram após seu primeiro show, bandas que nunca gravaram, bandas que ninguém sabe que existiram, bandas cujos integrantes abandonaram o roquenrol e hoje trabalham como consultores administrativos em firmas multinacionais, bandas só de minas, bandas de um-homem-só, trios, quartetos, quintetos, big-bands, Academias Chiquérrimas, Acretinice Me Atray, Aristóteles de Ananias Jr., Barba Ruiva & Os Corsários, Barkley House, Benedyct, Borboleta Negra, Brigitte Bardot, Chapman, Colarinhos Caóticos, Cosmonauta Spiff, Coupe de Ville, Cowabunga, Crushers, Dellips, Experience, Funkenstein, Hip Horse, La Infâmia, Lovecraft, Mais Umas Coisas, Maldoror, Marmanjados, Mequetreques Suplicantes, Molly Guppy, Moses, Motor Mojo Junkie, Musical Spectro, Nada Público, Narciso, Omstrons, Pére Lachaise, Psicopompos, Qual?, Smog Fog, Spiders, Tarcísio Meira’s Band, The Clones, Undisco Bones…

Um rol de bandas mortas.
(continua)

Por Léo Felipe