Bah Art » Taxitramas

Uma Corrida delicada

ednerpizarro — Fri, 13 Jun 2008 22:41:00 +0000

Eu dirigia distraído quando o passageiro fez sinal. Parei por instinto, nem sequer analisei a figura do homem que me atacava. Não costumo recusar corrida, mas, depois que parei, pensei que seria melhor que tivesse seguido em frente. Além de mal vestido, o sujeito estava sujo, barba por fazer. Duvidei até que tivesse dinheiro para me pagar a corrida.
Ele entrou apressado. Pediu que tocasse rápido para uma vila próxima dali, um lugar barra-pesada, onde taxistas costumam não entrar. Senti o drama. O que lhe dava certo crédito era o fato de estar carregando algumas sacolas de supermercado. Alguém que fosse assaltar um táxi não estaria com aquela carga.
Assim que acomodou as sacolas no chão, o homem me mostrou seus pulsos. Fez questão que eu visse os machucados deixados pelas algemas. Eram cortes cicatrizados, marcas feias, de quem deve ter resistido à prisão. Disse que já havia sido preso várias vezes. Falou que é ladrão e que não tinha problemas em falar, mas não aceita ser perseguido por algo que não fez.
Ele contou que estava no mercado fazendo compras e notou que o segurança do estabelecimento o estava seguindo – por causa da sua aparência, de certo, pensavam que ia roubar alguma coisa. Meu passageiro, então, disse que esperou um vacilo do segurança e lhe aplicou um soco na cara. O homem caiu nocauteado.
No burburinho que se seguiu, fez questão de pagar as compras para uma caixa apavorada. Divertido, contou que a menina tremia tanto que mal conseguia digitar os valores dos produtos. Para sua sorte, meu táxi apareceu antes da viatura da polícia.
Levei-o até a tal vila. Ele ainda exigiu que eu subisse um beco estreito, até onde o táxi cabia. Mostrou-me o barraco em que mora, no alto do beco. Disse que poderia procurá-lo caso tivesse algum problema naquela vila. Agradeci comovido.
Depois de me pagar, puxou um cigarro que trazia atrás da orelha, acendeu-o e se foi com suas compras. Somente então consegui soltar a respiração.

Por Mauro Castro

Tipos de Passageiros

ednerpizarro — Wed, 06 Feb 2008 05:01:00 +0000

O atrasado. O passageiro atrasado chega ao ponto correndo, olhando para o relógio. Logo que embarca, faz questão de ressaltar que está muito atrasado (caso o taxista não tenha notado). Ele costuma dar sugestões na forma de dirigir:
- Vá pela direita, vá pela esquerda, olhe aquele caminhão lá na frente, vá pra outra pista.
Costuma fazer comentários do tipo:
- Esse teu motorzinho é mil cilindradas?
Mesmo que o taxista corra, fure sinais, pule canteiros, o passageiro atrasado não costuma ter tempo para dar gorjetas.
O desconfiado. Taxistas, em geral, têm péssima reputação. Muitos passageiros, por exemplo, fazem questão de dar o itinerário – o desconfiado sempre acha que o taxista fará turismo com ele. Alguns desconfiados chegam a conferir o lacre do Inmetro no taxímetro. Tem também os que perguntam se o táxi usa gás, se não tem perigo de explodir.
O estressado. Esse tipo de passageiro nem te cumprimenta, já entra no táxi reclamando do clima. O estressado, mesmo não estando ao volante, costuma xingar os outros motoristas – caso o taxista receba uma fechada, o próprio estressado taca a mão na buzina. Baixa o quebra-sol, regula o banco, abre e fecha a janela. Esse tipo de passageiro precisa de movimento. Taxistas calmos os deixam ainda mais estressados.
O confidente. Muitos passageiros sentem-se à vontade para desabafar com taxistas. Há muitos anos, um homem embarcou angustiadíssimo em meu táxi. Precisava contar a alguém o que estava se passando com ele. Tinha saído de uma clínica, na qual sua cunhada havia feito um aborto. Os dois haviam tido um caso e ela engravidara. Depois de anos de casado, não conseguia ter filhos com sua mulher, mas tivera que pedir à cunhada que abortasse.
O fato de falar com uma pessoa que, provavelmente, jamais veria de novo na vida, ajudou-o a desabafar. Dia desses, ele embarcou no meu táxi. Não lembrou de mim. Eu preferi não falar nada. Até porque ele estava em um papo animado com o filho.

Por Mauro Castro

Sexo, drogas e vinho tinto

ednerpizarro — Thu, 31 Jan 2008 04:45:00 +0000

Minha passageira era uma loira linda, elegante e muito cheirosa. Sua exuberante figura destoava do lugar onde embarcou em meu táxi: uma vila humilde da periferia.
Minhas suspeitas logo se confirmaram. Assim que deu o destino (um hotel de luxo da capital), a garota pegou o telefone e falou com alguém que parecia sua chefe. Disse que havia pego o “produto” exigido pelo cliente e que já estava a caminho do hotel.
Com naturalidade, ela contou-me que seu sonho era ir para a Espanha, onde garotas de programa brasileiras ganham muito bem. O problema é que, lá, teria que comprar o coquetel anti-HIV, que no Brasil recebe de graça.
Deixei-a na porta do belo hotel, onde entrou altiva qual uma rainha. É bom que seu cliente use preservativos de boa qualidade.
Em outra corrida, minha passageira era o quadro da dor. Tinha a cara amarrotada, cabelo pixaim desgrenhado, roupa suja e desalinhada. Trazia no braço uma espécie de trouxa. Se eu não estivesse parado no sinal, preso entre outros carros, certamente, teria fugido dela.
Contou que tinha passado a noite em um motel vagabundo. Seu “cliente”, depois de entornar uma garrafa de vinho tinto barato, caiu duro feito uma pedra. Ela, então, fez a limpa no cara. Pegou até as roupas do coitado. Nem o motel ela perdoou: a trouxa incluía toalhas, sabonetes, papel higiênico e até um travesseiro.
Deixei-a no Parque Maurício Sirotsky, onde mora com outros indigentes. Disse que deixaria a trouxa com seu companheiro, que, segundo ela, conseguiria umas boas pedras de crack com aquilo tudo. Ela ficaria só com a carteira do dinheiro. Seu plano era ir para o centro da cidade “baixar as prateleiras da Loja Marisa”.
Duas passageiras perigosas. Corridas que eu não gostaria de ter feito, mas que servem como um aviso aos navegantes: a busca pelo prazer tem lá seus riscos.

Por Mauro Castro

Enquanto não abre o sinal

ednerpizarro — Fri, 18 Jan 2008 20:18:00 +0000

Câmbio no ponto morto, para economizar embreagem. Trinta segundos, nem isso, para pensar em alguma coisa.
Um volumezinho no som – a passageira também parece gostar de Marisa Monte. Aliás, minha passageira, depois de comunicar o destino da corrida, abriu um livro que parece não estar lendo – conheço um cara que sempre que embarca em um táxi abre um jornal apenas para evitar que o taxista puxe assunto. De qualquer forma, hoje, também não estou a fim de conversa. Melhor assim.
No carro à minha direita, a motorista aproveita os vinte segundos restantes para conferir o visual. Não parece contente: prende o cabelo com as mãos, vira o rosto, olha melhor, solta o cabelo, chega mais perto do retrovisor. Deixa pra lá.
No carro à minha esquerda, um senhor de meia-idade parece fazer um tipo de alongamento para o pescoço. Uma moça ao seu lado fala freneticamente, mas o tiozão não parece preocupado. Segue com os olhos fechados, balançando a cabeça como se o pescoço estivesse desconjuntado. Cada carro, um universo particular.
No meu táxi a passageira fechou o livro. Está vivamente interessada nos malabarismos que um garoto improvisa com quatro limões. Faltando menos de dez segundos, o menino dá por encerrado o show e passa a circular entre os carros com a mão estendida. Minha passageira, então, volta depressa ao seu livro para evitar os olhos do menino pidão. Ela não pretende pagar pelo espetáculo.
As motos vão se acumulando entre os automóveis. Um motoboy mais afoito quase atropela uma menina que distribuía panfletos. Bate-boca. Menos de cinco segundos para abrir, engato a primeira marcha.
O sinal abre e a loucura recomeça. Não consegui pensar em nada para escrever.

Por Mauro Castro

Uma tragédia anunciada

ednerpizarro — Thu, 10 Jan 2008 04:19:00 +0000

Tudo começou quando alguns colegas de trabalho resolveram despedir-se de um amigo que estava se aposentando. Decidiram comemorar em um inferninho barato, no Centro de Porto Alegre. Foi lá que meu passageiro acabou conhecendo a mulher que o levaria à loucura.
Apaixonado pela garota de programa, ele voltou ao cabaré dias depois, mas não a encontrou mais. A dona do lugar não sabia dizer exatamente onde a jovem morava. Lembrava apenas que era em uma casa do Bairro Sarandi e que, no seu muro, havia a propaganda de um certo candidato a vereador.
Foi assim que conheci e fiquei amigo desse meu passageiro. Passamos uma tarde inteira à procura da bendita casa com o muro pintado. Acabamos achando. A casa, aliás, não era da garota, mas do namorado dela, que, por sorte, estava fora por uns tempos… Foragido da polícia.
É difícil dizer o que leva um homem maduro, casado, com situação financeira estável a se envolver em uma aventura amorosa desse tipo. O fato é que meu passageiro jogou-se de cabeça. Na esperança de afastá-la do passado, alugou um apartamento, no qual instalou sua amada. Eu o levava até lá todo o santo dia.
O ex-namorado, porém, acabou descobrindo o novo endereço da garota. Invadiu o apartamento no meio da noite. Pegou-a na cama, nos braços do amante. Matou os dois.
Não houve quem chorasse por ela. Apenas um caixão às moscas no centro de uma capela vazia. Em outro cemitério, no entanto, as pessoas se amontoavam para despedir-se do homem que morreu na cama da amante.
Meu passageiro jamais se recuperou do golpe. Visita o túmulo da garota com freqüência. Mesmo sabendo que ela o traía com o porteiro do prédio. O desgraçado que estava na cama com ela naquela noite fatídica.

Por Mauro Castro

Faça sua história

ednerpizarro — Sat, 29 Dec 2007 22:32:00 +0000

Entre as atrações de fim de ano da Rede Globo, um programa me chamou a atenção pela originalidade do argumento. Em Faça Sua História, que vai ao ar no próximo dia 27, um taxista (Stepan Nercessian) é o fio condutor da trama. Um “verdadeiro contador de histórias”, este taxista vai narrar de maneira peculiar e bem humorada as histórias de seus passageiros.
A vida das pessoas vista pela ótica do taxista. Uma idéia simples e genial. Como é que eu não pensei nisso antes?!
Tivesse eu o talento de um João Ubaldo Ribeiro, por exemplo, poderia ter escrito minhas próprias histórias. Fosse eu um escritor de ofício, poderia ter bolado um blog, aposto que faria sucesso. Talvez algum jornal se empolgasse com meus relatos e me oferecesse um espaço, onde eu assinaria uma coluna semanal. Não duvido que pudesse até mesmo surgir um convite de alguma editora para publicar um livro. Quem duvida?
Mas agora é tarde, a Rede Globo, em um rasgo de criatividade, teve a brilhante idéia que eu jamais seria capaz de ter. Afinal, essas coisas não são para amadores. Tanto que eu, por exemplo, se tivesse que batizar um programa como esse, procuraria um nome diferente. Algo mais forte, mais sugestivo. Tipo, sei lá…TAXITRAMAS.

Por Mauro Castro

Lasquinha e sua amante

ednerpizarro — Sun, 23 Dec 2007 21:29:00 +0000

Lasquinha ganhou este apelido há muito tempo. Ele costumava sentar em um boteco e pedir uma cerveja. Lá pelas tantas, pedia ao balconista uma lasquinha do salame que estava no mostruário. Depois, uma lasquinha do queijo que estava muito bonito. E assim por diante. Acabava saindo do bar bem alimentado.
O meu colega sempre viveu em dificuldades financeiras. Mesmo quando conseguiu comprar o táxi, em um plano de consórcio, sua situação não melhorou muito. A grande quantidade de filhos (13) e a pouca vontade de trabalhar são problemas sérios. Mas o que realmente atrapalha o Lasca é o seu fraco pelas mulheres de vida fácil. Boa parte do seu lucro no táxi ele deixa pelos bordéis da vida.
De uns tempos para cá, Lasquinha passou a ter um relacionamento, digamos, estável com uma dessas profissionais do sexo. Envolvida pelo bom papo do meu colega, a mulher não só o recebia em sua cama de forma gratuita, como, às vezes, alcançava-lhe alguma grana.
Apaixonada, ela chegou a comprar, financiado, quatro pneus novos para que o Lasca pudesse fazer a vistoria no táxi, que já estava vencendo. Acontece que, com o dinheiro que economizou nos pneus, Lasquinha resolveu passar uns dias com a família na praia, fato que deixou sua amante revoltada.
Voltando à cidade, meu colega foi direto à casa da namorada. Ela o convidou a entrar. Passaram horas na cama. Ela o amou como se fosse a última vez. Quando saiu, Lasca não encontrou mais o táxi. Tinha sido roubado.
Seu carro foi encontrado um dia depois. Intacto. A não ser pelos quatro pneus.

Por Mauro Castro

Cego de raiva

ednerpizarro — Wed, 19 Dec 2007 16:02:00 +0000

Um passageiro embarcou atucanado em meu táxi. Não me cumprimentou, sequer olhou para a minha cara, apenas apontou para frente e ordenou:
- Toca, toca!
Percebendo que o cara não estava para brincadeira, obedeci e toquei em frente. Não tive coragem nem de lhe pedir que colocasse o cinto. Deixa quieto.
Era um cidadão de uns 50 anos, se tanto. Barrigudo, barba por fazer, vestido de forma humilde. Trazia no colo uma mochila surrada. Mesmo não estando muito quente, bufava e suava feito um condenado. Estava visivelmente transtornado.
Entre um resmungo e outro, lá pelas tantas, meu incomodado passageiro deixou escapar um pensamento em voz alta:
- O Casemiro não sabe com quem está lidando! – esbravejou.
Pronto, era isso, meu cliente tinha uma desavença com um tal de Casemiro. Algo me dizia que havia uma arma naquela mochila. Preferi ficar quieto.
Sempre olhando para frente, como se eu não estivesse ao seu lado, o homem começou a desaguar toda a sua fúria em voz alta, como se falasse consigo mesmo:
- Vou te enfiar uma bala nos cornos… Ninguém brinca assim comigo, seu desgraçado… Ladrão, sem-vergonha, tu vais ver com quem tu te metestes, Casemiro…
A essas alturas meu plano era parar o táxi assim que avistasse o primeiro brigadiano e sair correndo. Mas a corrida chegou ao fim sem que aparecesse um agente da lei.
Meu passageiro, então, ordenou que eu parasse o táxi na altura de um bar que havia no outro lado da Avenida Protásio Alves. Pagou a corrida, sem esperar pelo troco, e saiu em disparada.
Ignorar o taxista ao seu lado, tudo bem. O erro daquele homem foi ignorar o movimento de uma Avenida como a Protásio Alves.
Morreu atropelado por um ônibus – para sorte de um certo Casemiro.

Por Mauro Castro

LEIA TAMBÉM: ENTREVISTA JULIAN BEEVER EM PORTO ALEGRE

Num beco sem saída

ednerpizarro — Fri, 14 Dec 2007 23:50:00 +0000

Em meio à correria da torcida saindo do estádio, meu táxi foi “invadido” por dois sujeitos suarentos. Apesar de surgirem do meio da torcida, eles não pareciam ter estado no jogo. Minha suspeita logo se confirmou: era um assalto.
Nos confins da Vila Nova, na Capital, eles mandaram que eu entrasse em uma ruela sem saída. Parei no fundo de um beco escuro e desabitado. Depois de me tomarem o dinheiro, o celular e o relógio, desceram. O sujeito armado ordenou que eu ficasse no fundo do beco até que eles sumissem de vista.
Atrás do táxi, iluminados pela luz de freio, os dois começaram a discutir. Não se entendiam na divisão do dinheiro. Eu assistia a tudo pelo retrovisor, agarrado ao volante e em pânico, com o carro ligado, pronto para sair dali. Em meio à briga, o cara da arma deu um tiro para baixo, que acabou acertando o pé do companheiro.
Gritaria, confusão. O sujeito da arma recriminando seu parceiro, que, por sua vez, berrava e se contorcia de dor, caído no chão, bem atrás do meu táxi.
Essa era a minha situação: perdido na noite, preso ao fundo de um beco escuro por um assaltante com o pé estilhaçado e outro maluco com uma arma. Cheguei a engatar a ré, mas acabei desistindo da idéia de passar por cima do sujeito.
Com a arma apontada para a minha cara, o maluco me convenceu a transportar seu colega até um hospital. Para tanto, recebi de volta o meu dinheiro, o meu celular, o meu relógio e um quase sincero pedido de desculpa. De tão nervoso, eu nem me dei conta do absurdo daquela situação. Hoje, lembro e dou risada.
Isso foi há muito tempo. Desde então, encerrei minha carreira de bandeira 2.

Por Mauro Castro

Verdade e imaginação

ednerpizarro — Sat, 08 Dec 2007 19:07:00 +0000

Contam que uma menina pegava táxi sempre muito tarde da noite e pedia ao taxista que tocasse para o cemitério da cidade. Chegando lá, a garota entrava pelo portão do cemitério e sumia na escuridão. Os taxistas, depois de alguns minutos aguardando na rua escura, não resistiam e batiam em retirada.
Era uma cidade pequena e a história logo se espalhou. Os motoristas que já a tinham transportado, tratavam de alimentar a imaginação dos que acreditavam que aquela menina fosse, na verdade, uma assombração.
Diziam que a guria era muito magra, que tinha escuras olheiras e lábios sem cor. Houve taxista que disse ter visto, inclusive, algo branco saindo do nariz da garota, como o algodão que usam para tampar as narinas dos mortos. Outros disseram que a menina exalava um forte cheiro de formol, como os cadáveres dissecados.
Um dia, porém, um taxista mais corajoso resolveu aguardar que a menina voltasse. Depois de algum tempo esperando, ela veio até o táxi com o dinheiro da corrida na mão. Explicou que não sabia porque os taxistas da cidade não esperavam, afinal, ela só entrava para pegar o dinheiro com seu pai, que trabalhava como zelador do cemitério e que ali morava.
Houve um caso semelhante aqui em Porto Alegre. Uma mulher pedia ao taxista que esperasse, entrava no cemitério da Santa Casa, no Bairro Azenha, e não voltava mais. Até que certo dia ela foi seguida por um corajoso motorista que descobriu que ela saía por um pequeno portão que dava acesso à Rua Florianópolis, onde a espertinha morava. Tudo para não pagar a corrida.
Se dependessem de taxistas corajosos como eu, casos como esses da menina e da mulher, nunca seriam solucionados. Eu, seguramente, teria dado no pé. Mesmo porque, a verdade nem sempre conta boas histórias. Prefiro a fertilidade da imaginação.

Por Mauro Castro