Comando para matar

Instrutor 1: “Os equipamentos que já existiam nos Estados Unidos nos anos 70 só foram chegar aqui nos anos 90.”
Instrutor 2: “Certo, aqui é tudo atrasado, mesmo.”
Instrutor 1: “Bah, tu sabe quanto o ARNOLD tinha de braço com 15 anos? Quarenta e seis!”
Instrutor 2: “Sim, lá o cara começa a malhar no colégio, desde pequeno. Imagina se tu bota um guri de 12 anos pra malhar aqui. Te processam!”
Instrutor 1: “É. Lá, se acontece alguma coisa com o guri, a responsabilidade é dele. Aqui, tu te dá mal.”
Instrutor 2: “Foda.”

Tentei fazer de conta que estava achando aquele papo muito normal, apesar do meu olhar de espanto. Felizmente não pediram a minha opinião. Mas deveria ter opinado – e concordado – assim mesmo, daí talvez não tivesse exagerado no peso e não teria acordado sem sentir o braço hoje de manhã. Acho que o instrutor resolveu se vingar do meu silêncio.

Pelo menos aprendi: a partir de hoje, vou sempre concordar com o meu instrutor. E quando tiver um filho, vou chamá-lo de Arnold e levá-lo pra malhar desde cedo. Se algo der errado, não sou eu que vou ser processado, mesmo.

Por EGS